Evidemment, il n'y a pas cinquante théâtres, de grandes expos médiatiques, des musées et des vernissages à tous les coins de rue, des soirées people, ni la foule des Grands Boulevards, ni l'hystérie du Métropolitain. Mais l'avantage d'une petite ville...
J'avais dix minutes devant moi. Avant le passage de l'autobus. A Bompas. Chez Virginie. Et l'autobus pour rentrer à Perpignan. Je me suis aventuré dans le village. Ai retrouvé l'école communale. L'école des filles, où se donnaient les cours élémentaires....
Je n'ai que le sexe à la bouche. N'ai que ça entre les doigts. Le désir. Le frisson. L'appétit pour la chair. Le besoin de l'étreinte. Pas tant pour le plaisir que pour la sensation de ne plus être seul. Le câlin salutaire. Où je deviens le chien qu'on...
Il faut boire et chercher l'ombre. Boire frais. Mais pas trop. S'hydrater la peau. Sortie des rouleaux de sel et de galets. S'enrouler dans une serviette. Chercher quelque chose à l'horizon. Les yeux mi-clos. Ursula Andress sortant de l'eau. La mer étouffe...
Chez le pépiniériste. Des brumisateurs jouent avec la lumière. Osent de petits arcs-en-ciel. Dans les allées, je m'arrête devant de larges feuilles. Alocasia macrorrhiza. Je souris. Je touche. Je m'interroge. Une fois mort, aurais-je l'opportunité de...
Le feuillage n'a plus si fière allure. L'été l'a malmené. Il est facile désormais d'envisager la prochaine étape. Chaque feuille ne tient plus qu'à un fil. Et au prochain coup de vent... Le café que je bois me tient songeur à ma fenêtre. Je n'ai pas peur...
Chez papa. Chez Virginie... je pense à toi. Je regarde les maisons. Le jardin. La piscine. La terrasse. Ou la vue. Etre propriétaire. Ce ne doit pas être désagréable. Aménager une vie. Imaginer un lieu. Trouver le site idéal. Sur la côte. Au soleil. Une...
C'est le soleil, ici, qui est orange. Sur la baie de Rosas. Où l'adolescence libre put faire son lot de conneries. Moi le premier, ivre au volant. Au retour du Rachdingue. Où il était possible de plonger nu dans une piscine intérieure. Dans une caverne...
En conversation avec B. Au téléphone. Je viens de raccrocher. Faisant les cent pas dans l'appartement, comme je fais toujours l'appareil collé à l'oreille, je suis revenu me poster, plusieurs fois, en bout de piste, à mes garde-fous. Sur la rue. Avant...
Les marteaux sur les cordes. Le piano. Pas de vent dans les branches. Si je jouais, là, tout de suite. Ce ne serait pas très gai. L'ivoire du piano. Je ne suis pas malheureux. C'est juste le coeur qui soupire. Immobile. Le feutre des marteaux. Il ne pleut...
